Марьяша, 58 - 7 июля 2010 16:18

Если раньше люди расставались и, даже живя на соседних улицах, могли никогда больше не пересекаться, то сейчас, во времена социальных сетей и мобильного роуминга, окончательно расстаться не получается. Бывшие прут изо всех щелей - один стучится в аську, другой завел блог, третий присылает SMS на праздники, четвертый выставляет тебе «пятерочки» в «одноклассниках». Гады.

Самое ужасное - я понимаю, что злюсь не на них, а на себя. Потому что не знаю, как противостоять этому искушению: зайти на страничку к тому, которого когда-то любила, и посмотреть на его фотографию. Он мне не нужен, я не хочу снова входить в ту же реку, отцвели уж давно хризантемы в саду и так далее. Но он так светло улыбается на фото, он обнимает свою беременную жену, а я, любопытная Варвара, сижу и гадаю: что, если бы сейчас он обнимал меня? Правильно ли я поступила тогда? А если он - лучшее, что у меня было? Уф, тяжко все это. Хоть пару минут, но мучительно. Как у Ахматовой: «Разлуку, наверно, неплохо снесу, но встречу с тобою - едва ли». Зачем же я прусь смотреть снимки и выяснять подробности в общем-то чужой уже биографии? Зачем, Господи, Боже мой, если вне зависимости от изложенных там фактов мне становится грустно? Меня раздирают противоречия. Я не хочу ничего знать о своих бывших, и я хочу знать о них все. Поэтому и мечтаю об идеальном варианте для малодушных особ вроде меня - пусть они исчезают. Пусть сразу после фразы «Нам надо расстаться» телепортируются на какую-нибудь планету Былых возлюбленных. Вместе со своими фотографиями, запахом одеколона, забавными присказками, музыкой, нашими любимыми ресторанами, записочками на холодильнике «купить творог!» - со всем этим многочисленным барахлом, которое мне о них напоминает. Или пусть мне, как в фильме «Вечное сияние чистого разума», сотрут память.

Вот вчера - открываю почту, а там послание. Письмо с темой 2006 года «Re: Сережа, ты забыл у меня свои ботинки». Ну что за!.. Через два года Сережа, так и не забравший обувь, появляется, чтобы сообщить, что теперь живет в Сан-Франциско и даже завел собаку. Я вздрагиваю. Я не могу, черт побери, не вздрогнуть, когда на пороге моего личного пространства возникает человек, когда-то шептавший ночью: «Моя... моя».

Помните, как у Довлатова в «Филиале», к нему, счастливому мужу и отцу двоих детей, стучит в дверь женщина, с которой он расстался пятнадцать лет назад? Как дрожат у него руки и колотится сердце? «Конца беспокойству не видно... Сколько может продолжаться это безобразие?! И тут я с ужасом подумал, что это навсегда. Раз уж это случилось, то все. Конца не будет.До самой, что называется, могилы. Или, как бы это поизящнее выразиться, до роковой черты».

Раз уж это случилось, то все. Мы будем вздрагивать. Мы, проклиная все на свете, будем кликать на ссылку «Открыть файл», чтобы полюбоваться на дурацкую рожу лабрадора Мусика. Будем ворчать: «Зачем мне это нужно?», выстукивая на клавиатуре ответ: «Сережка, привет! Очень рада. Как ты?». Как ты там на своей планете без меня? Надеюсь, не босиком?.."

• 
• 
•