Мартини, 37 - 23 февраля 2010 22:08

Эпиграф:
Нота минор, нота некрологов,
Клапаны сердца царапаны гонором брачо,
Время просто играет, просто ждёт,
Но мы не оставляем детям шанса
Быть кем то,
Забудь меня в ритме монотонном...
Я не слышу слов!..
Тогда запомни,
Там реки пахнут ладаном,
Чаруя, и в то же время солнце жжёт листву,
Не закаляй меня холодом в комнате,
Свет нулёвый...


Блять, всколыхнуло. Строчка из песни, полумрак комнаты, трещание холодильника…что же? Что же вызвало, вытащило наружу из груды старых тряпок этот цветастый кусок памяти??? Не знаю…может неловко брошенная фраза переписки в аське…
Или этот запах груш Лукас, и горячего кофе…нет, скорее всего этот обрывок зацепился за холод ступней в жаркой комнате. Так же, так же было тогда.
Это время, как моя палка за пазухой…как стертая фотография, которая валяется где-то, неизвестно где, но когда натыкаешься на нее, долго просиживаешь на полу, всматриваешься в нее, думаешь до изнеможения…вспоминаешь.
Наверное, у каждого есть такой момент в жизни, который потом будешь крутить раз в несколько лет, не смея загасить его окончательно. Река времени уже смыла все краски с этого обрывка…ан нет, до сих пор валяется это старое фото в моей голове…натыкаюсь и нет бы выбросить. Не могу. Нет.
Лирика первых песен Крека. Слезы в пять утра. Ночи на подоконнике. Марево летних трав, сень леса, гудение пчел…разбитый окуляр театрального бинокля внутри медовой палатки. Сигареты. Королевская кровать в заброшенном вагончике. Клубы…по пять за ночь. Сочный запах смога в огнях неона. Сизый дым. Джим Бим. Джонни Уолкер. «Вкуснятина». Заднее сиденье «камри» и удивленные голубые глаза водителя. Зеленое сукно бильярда, острые углы коридора, сверкающие стаканы с Рэд Лейбл… Сонное утро, запах лета, запах свежеиспеченного хлеба из распахнутого окна, томик Набокова, коктейль из зеленого чая и апельсинов. Штаны с карманами, голый живот…пиджак поверх лифчика…низ – без белья. Шпильки, маята в депрессняках. Сизый дым крепких сигар в полумраке зала, шум машин из открытого балкона. Огни Весенней, смех…звон бутылок Редс. Пыль августа. Вареный кофе. Отражение рыжих волос на дне ванной, поцелуи в прихожей, порванные обои на стенах возле дивана. Черная восьмерка с «Барсами», африканские косы подруги, круги по Бульварному, до тошноты. Радуга, рассвет. Фото с 11 этажа. Мокрые пальцы в соке вишен. Белая ветровка в алых цветах. Телевизор до утра на полу. Портьеры, букеты садовых…ужин в постель, канистра «Джессики».

Стоп, обрывок теряет цвета. Среди многоточий сочится слишком много лишней боли…
И та проклятая осень.

• 
• 
•