Сергей, 44 - 18 мая 2014 16:01

Он. Она.
Он:
Была весна. Как банально это звучит и как грустно на первом слове. На моем телевизоре - лобовом стекле машины - ходили люди из сериалов , только играли они свою озабоченность гораздо естественнее. А от подъезда офисной трехэтажки шла девушка моей мечты, именно той походкой на пружинках, которая мне так нравится. Села в машину. Глаза - мама дорогая. Фигура - выйти на асфальт и упасть - убиться. Голос. Сирены просто отдыхают - глубокий и нежный. Чувство юмора, в котором легкие подковырки граничат с искренними признаниями - убойная сила для мужчины. Слово за слово, под шуршание асфальта, под равнодушно - круглые колеса. Чашка кофе в двух экземплярах - символ единения, беззащитный счет в твердой обложке, дорога, квартира. Каждый раз - разная. Но неважная. Любовь. Не та, о которой мечтают, а настоящая. Искренняя, зовущая и нетерпеливо ждущая. В ней не было места магнитикам на холодильнике, собственноручно пошитым абажурам в спальне и стирке совместного белья. Она была чистой, хоть и с помыслами. Либидо пело дуэтом песнь о полной гармонии, тела отвечали сокращениями мышц, предназначенных именно для таких ситуаций. И все бы хорошо, но он принял решение. Гордился собой недолго, а мечтал о ней еще пару лет, не разочарованный в своем выборе, а просто вспоминая беззащитные изгибы тела и доверчивый шепот. Накладывались воспоминания, которые и толкнули назад, в будущее. При всех ее недостатках, она была родной, пережитой, тем к себе и тянула. И сейчас не отпускает.
Попробую в ее стиле. Единственная. Противная и колючая. Любимая - этим сказано все и зачеркнуто предыдущее написанное. Знаешь ты мои сны о тебе? Не надо их знать, это порождение моих фантазий и импульсов. Почему ты звонишь мне, когда я думаю о нас? Зачем ты мне пишешь о сексе, когда тебе его хочется, обвиняя меня в том, что я именно сейчас им занимаюсь? Помнишь эти звезды на потолке? Я иногда там бываю, за тем же столиком. Помнишь. Помнишь. Вернешься? Нет. Начнем сначала, но теперь я тебя никуда не отпущу.
Она:
Была осень. 3 октября.. Утро. Она дольше обычного пила первый утренний кофе, вспоминая вчерашнюю встречу, еще даже не подозревая, но уже что-то предчувствуя.Он.При мыслях о нем краснели корни волос, а рядом с ним дрожали руки (а вместе с ними коленки, благо они под столом и их не видно). Сигарета одна за другой.Почему он такой? ТАКОЙ!!!! Самый??-самый!! А ведь вчера, 2 октября, надо было развернуться на 180 градусов, едва лишь он выпрыгнул из машины, чтобы открыть дверь. Но нет - дверь закрылась и дальше было только вперед. Она хотела его обнять, а вместо этого выносила мозг юмором, неделю, отшучиваясь, избегала первого поцелуя (дура! Доведя себя же, а не только его, до нервного срыва). А потом.Потом был необыкновенно красивый зимний лес и потрескавшиеся от голодных поцелуев губы и розы под снегом - чистым и белым.И стихи.И встречи.Каждая - по-новому яркая, каждая - с тайной надеждой, что не последняя.Ты сумел убедить ее верить тебе. Верить в то, что за твоей спиной - яркий небосвод без единого облачка. Два необузданных месяца, пролетевших как один миг. Два месяца стихийного бедствия. Точнее - стихийного счастья.
А потом наступил январь.
Утро.
Кофе.
Сигарета.
СМС.
От него.
Воздух в легких закончился.
Сигарета.
Сигарета..
Сигарета.
Да льше она не помнит. Следующие 17 часов были вакуумом для нее и адом для окружающих. В голове один-единственный вопрос - как дышать дальше? А дальше ее глаза перестали улыбаться.
Ты помнишь.Она знала, что ты помнишь тот столик под звездами, а рядом с ним дерево в натуральную величину. Живое, наверное. Впрочем, как и вы. Ведь прошло много лет.. Помнишь?...Вернешься?.... " Не отпускай меня, дубраве шепчет август.."
З.Ы. Они так и не станцевали свой медленный танец.
За моей спиной - яркий небосвод без единого облачка, стихийное бедствие. Точнее, стихийное счастье. Я знал, как сделать ее счастливой, но не имел права причинять ей боль послевкусием этого. Для счастья нужны двое, для несчастья - пустота одного.

• 
• 
•