Как трудно быть самой собой,
Когда вокруг с большой охотой
Толпится критиков тех рой,
Которым “опустить” охота.
Они следят с тех давних пор,
Как мне исполнилось 17.
Не понимаю до сих пор,
Как от их злобы избавляться.
Их взор направлен на меня,
Подобно дулу пистолета,
Им интересно то и это,
Что в жизни было у меня.
Спасает способ лишь такой:
Закрыться в панцирь интроверта,
Не слышать мерзость ту и эту,
И быть тогда самой собой.
Но этот способ, право, глупый,
Сквозь зубы процежу я скупо:
“Вы, судьи, кто кидает критику в лицо,
Стихи такие написать слабо?”