Татьяна, 67 - 25 апреля 2013 13:16

ЛЮБОВЬ =......

I. Это ломка. Вечная ломка, когда в самые пики не
помогает ни битье головой об твердые
поверхности, ни выгрызание кусков кожи с
собственной ладони или даже губ. В такие
моменты словосочетание "лезть на стену" не
кажется просто речевым оборотом, потому что
стадию со стеной ты уже прошел, и сидишь на
потолке бросая затравленные взгляды на комп .
Ты ждешь сигнала. Такого характерного,
похожего, как вы раньше шутили, на летящий
топор - сообщение в квипе. Или шуршаще-
пищащего звука пришедшего сообщения в вк. Ты
ждешь хоть что-нибудь. Каждую минуту кажется ,
что хуже уже быть не может. Но с каждой
секундой тебя накрывает все сильнее и сильнее.
До синяков на коже, там, куда ты впиваешься
пальцами, просто чтобы эти самые пальцы куда-
то деть, а не сломать нахрен, раздробив каждую
косточку. До немоты во всем теле - ты уже даже
не чувствуешь , как все тело выкручивает, как
кожа будто плавится, как на каждую косточку
словно вешают стограммовую гирю - тебе уже
настолько дерьмово где-то под ребрами, где-то в
сердце, а может даже в остатках души, что мозг
перестает воспринимать физическую, даже
выдуманную самим же мозгом, боль. Тебя
накрывает настолько, что ты рискуешь остаться
без зубов - как они выстукиваю друг по другу от
того, что тело сотрясает крупная дрожь. А ты
ходишь кругами по комнате или сидишь по полу,
вжавшись в угол, или пытаешься лежать, жадно
глотая воздух, который почему-то упорно не
хочет быть поглощенным тобой. Ты можешь быть
в любой позе, в любом действии, но что бы ты не
делал, твой мозг всегда при любом
обстоятельстве как заклятье щелкает слово -
приказ - мольбу: "напиши мне - напиши мне -
напиши мне!!!"
В лучшем случае оно проходит со временем само.
Постепенно отпускает. Не сильно конечно, и уж
точно не совсем, но ты хотя бы можешь уже
наконец вдохнуть в легкие немного воздуха. В
более сложных случаях приходится что-то
придумывать. Ледяной душ или выход на улицу в
-10 в одной футболке или переезд почти на пмж
на ледяной балкон тоже зимой - это может стать
волшебной пилюлей, спасшей тебя от
окончательной смерти мозга, это может
застопорить процесс ломки, это может ненадолго
заморозить часть чувств, хлеставших через край.
Это определенно может помочь. Немного...

II. Ты не идиот, и прекрасно понимаешь, что
возможно это все можно перетерпеть. Возможно,
хотя нет, даже наверняка, если переждать -
перетерпеть, пережить, переумереть, то скорее
всего отпустит совсем. Ты знаешь это почти
точно, почти на все проклятые 100%. Ты даже
тысячу раз заверяешь себя, что все... и правда
ведь хватит, пора слезать, пора успокаиваться,
пора лечиться. Прокручиваешь в голове план, как
не сорваться и переждать. Как пережить. Ты
знаешь, что это все реально, но...

III. Наверное ты мазохист. Почти наверняка.
Потому что точно заранее знаешь, что сорвешься
по первому писку компьютера, по первому
пришедшему сообщению. Это настолько факт,
что даже нет ни капли сомнений. Какие тут могут
быть сомнения, если она снова написала? Спустя
день или неделю или месяц. Неважно. Может
быть ты к тому времени уже успел
напридумывать себе новую чистую и
безоблачную жизнь. Может быть, даже убрал её
фотографии с рабочего стола. Это почти подвиг,
но а вдруг. Может быть ты уже сделал первый
шаг к освобождению. Неважно. Все это чушь. Ты
и правда мазохист. Зачем тебе возможное
далекое хорошее и легкое и светлое будущее,
когда у тебя есть одно новое ничего не значащее
сообщение от НЕЕ. Новая доза. Новая доза,
которая даже не думает скрывать за собой
последующую ломку. Неважно. НЕВАЖНО!
НЕВАЖНО! Все неважно, в тот момент, когда глаза
впиваются в текст сообщения, губы
растягиваются в безумной улыбке, пальцы
тянутся погладить буквы на мониторе, а сердце,
оттаяв, начинает биться с нечеловеческой
сумасшедшей скоростью. Каааайф. Наконеееец.
Господи, как же хорошо в такой момент. Как же
крышесносно. Как же... Как же мало...

• 
• 
•